Tell me you love me, come back and haunt me.

- ¿Te vendrías a vivir conmigo?

Ella lo vio claro. Lo vio todo. Vio tardes enteras gastadas en aquel colchón con el que tanto soñaba años atrás. El mismo colchón que servía de comedor, de pista de baile y de campo de batalla donde el único armamento permitido eran sus manos batiéndose en duelo. Llaves para dos. Una enorme lista de la compra pintada en una servilleta con más dulce que salado, más pasta que pescado... pero con menos hambre que deseo. Vio deseo. Y lo vio pintado por toda la casa. Cada pared, cada baldosa y cada rincón de aquel cuchitril al que solían llamar "hogar" impregnado de pasión, de besos, de caricias... en definitiva, de amor. Vio un viejo equipo de música en el salón siempre encendido, lleno de vida. Repleto de letras que decoraron cada uno de los meses previos a mudarse bajo el mismo techo. Letras que ahora les recordaban por qué decidieron hacerlo y por qué jamás se arrepentirían de ello. Ah, y un televisor que sólo podían utilizar para ver cine en blanco y negro. Vio días de frío invierno abriendo la puerta temblando y encontrándole a Él esperándola con un café caliente. Vio tardes probándose medio armario para recibirle de gala, con un disco de Sinatra y dos velas iluminando su espera. Le veía entrando por la puerta mirándola asombrado y arrancándole horas después el vestido que ella había escogido con tanto esmero. Vio peleas en la cocina, harina por los aires, aceite en la sartén... y dos amantes reconciliándose en el suelo. Vio viernes de pizza, sábados de "hoy cenamos fuera" y domingos de palomitas, manta y película. Lo vio todo. Vio su respuesta.

- Sí.

Y nunca hablaron los diarios de Lady Madrid.

Todavía puedo recordar sus botas. No había momento del día que no llevara aquellas botas negras desgatadas de tanto caminar, las mismas que llevaba cuando la conocí. Las botas que se alejaron lentamente de mí el día que me dijo adiós. Nunca supe por qué las llevaba todo el tiempo, lloviera o hiciera el día más radiante que uno pueda imaginar. Creo que era por si necesitaba salir corriendo, como un As bajo la manga. Sí. Puede que fuera eso. En cierto modo creo que nunca logré que se las quitara, porque nunca se sintió del todo segura a mi lado.

Pero no era sólo un par de botas negras. Era mucho más. Lo era todo para mí. Era Amelie, la chica del bar de la esquina, Margot, la dulce niña de papá. Era todas y cada una de las mujeres que protagonizaban aquellas canciones, que robaban corazones, que desteñían sonrisas, que reinaban sobre los tejados de Madrid. Lo era todo para mi. Nunca imaginé que unos labios pudieran saber tanto a Rock’ n’ Roll, hasta que probé los suyos. Aquellos labios que no han dejado de sonar como un vinilo en mi cabeza desde entonces.

Puede que no fuera la más linda. De hecho, puede que haya quien no encuentre un rastro de belleza en su rostro. Pero yo encontré en su nariz el imán perfecto para mis labios, que se posaban en ella con la delicadeza de quien toca una figura de cristal. Hallé en su mirada un jeroglífico tan apasionante que no paré de intentar descifrarlo desde el preciso instante en el que se cruzó con la mía. Y no soy un experto en miradas, pero la suya tenía un sinfín de cicatrices que me obligaron a querer protegerla contra viento y marea. Pero no se puede proteger lo que nunca se ha tenido.

Todavía puedo recordar su olor. Olía a tierra mojada. A tormenta. Olía como huele una casa un domingo por la tarde, a hogar. Pero, por encima de todo, olía a libertad. Era tan libre, tan salvaje… que no conozco red lo suficientemente fuerte como atraparla. Tan salvaje como su melena, que tantas veces cubrió mis manos los días de frío. Escribí una novela enredada en su cabello, pero nunca lo supo porque no tuve el valor de decírselo.

Ahora estará corriendo. Lejos de mi, salvaje, imparable, huidiza. Y no la olvido. Ni a ella, ni a sus botas negras.

Todavía puedo recordarla.

Todavía puedo amarla.

Todavía.

EVEN IF YOU CANNOT HEAR MY VOICE.

Todavía puedo sentir tus manos. Aquellas manos desgastadas, llenas de historias, de pasiones, de horas de duro esfuerzo...tan llenas de ti. Todavía puedo sentir la fragilidad con la que se aferraban a las mías. Unas manos que ahora caminan solas, buscándote en cada muro de esta maldita ciudad.

Todavía puedo sentir tu mirada. Posada en mi. Aquellos ojos repletos de un amor tan inmenso como el océano. La mirada más limpia que conozco. Los ojos más dulces que me han mirado. Todavía puedo sentir el universo que ocultabas bajo aquellas dos lunas que iluminaban hasta la más oscura de mis habitaciones.

Todavía puedo sentirte. En cada paso dado. Cada palabra dicha. Cada secreto oculto. Todavía puedo sentirte. En cada canción. En el viento. En mi piel. En los gestos de mi cara. En el mar. En lo más hondo de mi alma.

No estás y te veo. No me hablas y te siento. No volverás... y te quiero.

Todavía puedo sentirte. Puedo sentir tu amor. Amor que con todo y con nada, nunca acaba.

Supernova in the sky.

La noche cubrió las espaldas al día. Fuera, la ciudad dormía. Dentro, volvía la vida. La luz era tenue, el aire cortaba la respiración y la llama, ardía. Su mano, suave, tímida, ligera... rozó su cara. Dibujó un mapa en su espalda. Trazó cada carretera, cada bosque, cada playa. Primero, una sonrisa. Luego, una mirada. Sus manos bailaron un vals. Sus cuerpos flotaban en el agua. Él la acariciaba y ella le pintaba. Cada centímetro de distancia era un océano, pero ni el mar los separaba. Sus ojos se hablaban. Y sus bocas...sus bocas se miraban. Se acercaron, se estremecieron... se besaron.

Nunca supo tan dulce y al mismo tiempo tan amargo. Nunca lo sintió tan cerca...y al mismo tiempo tan lejano. Pero lo hizo, y nunca fue en vano.

Nunca pensó que podría hacerlo... y sin embargo.

BUTTERFLY FLY AWAY

Si el batir de alas de una mariposa podía desencadenar un huracán en la otra punta del planeta… ¿Por qué sus preguntas no podían conllevar una respuesta? Gritaba y gritaba. Pero nadie parecía oírla. Era como un te quiero dicho bajo el agua. Como una promesa hecha a sus espaldas. La luna en una noche nublada. Estaba ahí, e irrumpía con una fuerza descomunal de lo más profundo de su alma pero… nada. ¿Qué era lo que necesitaba?

Si el batir de alas de una mariposa podía traspasar fronteras… ¿Por qué ella no lograba romper aquella muralla? Tenía el arma. Tenía el valor. Tenía la fuerza. Y lo que es más importante… tenía la esperanza. Se aprendió cada palabra del Arte de la Guerra. Era sabia. Forjó la espada. Incluso le puso armadura a su alma pero… nada. ¿Qué era lo que le faltaba?

Si el batir de alas de una mariposa lo podía todo…. ¿Acaso ella no podría hacer nada?

La Belle et le Bad boy.

Él la guiaba allá donde fuese. Quisiera o no quisiera. Estaba ahí. En cada palabra, en cada gesto, en cada mirada. No había bocanada de aire que no fuera suya, o suspiro que no provocara. Levantaba todas sus pasiones, desenterraba todo su dolor, guardaba todas sus esperanzas. La arropaba cuando tenía frío, sentía su miedo, vibraba por su alegría, temblaba por su pasión. Le inundaba el alma. De temor y de esperanza.

Él... y ella.

Y ella se dejaba. Por más que lo intentara, esa no era su lucha, ni podía ganar semejante batalla. Él la dominaba. Una fuerza eléctrica recorría su cuerpo cada vez que le escuchaba. Dos sentimientos, una decisión, y de golpe... nada. ¿Qué podía hacer? Era su esclava.

Él.... y ella.

De pronto, un vuelco. A continuación, un suspiro. Tocó su alma.

Ella lo sabía.

Él había tomado una decisión. Tenía la respuesta. Y no había nada que Ella pudiera hacer. Él lo tenía claro.

La Chica y su Corazón debían dar el siguiente paso.

El arte del volumen

Llega el buen tiempo y con él la oportunidad de quitarnos las capas y la pereza, levantarnos del sofá, apagar el televisor y salir a una ciudad que, como cada primavera, nos recibe con los brazos abiertos. Y como no, con multitud de planes. Esta vez la magia madrileña nos traslada hasta la galería EMMA (Emoción&Madrid) que hasta el 20 de abril nos ofrece la posibilidad de descubrir las “Pinturas volumétricas” del artista catalán Joaquim Falcó.

Adentrarse en el universo 3D de Falcó implica transportarse hacia la búsqueda de la vida en la cotidianeidad de los objetos más mundanos. Una bombilla o una botella de Coca-Cola como excusa para descubrir el color, la luz y el movimiento. Todo ello envuelto en el espacio de un lienzo, un lienzo que ahora refleja una intensidad nunca antes vista. Paradógico cuanto menos al resultarse de lo que en el arte se conoce como “naturalezas muertas” que en este caso parecen estar más vivas que nunca.

25 obras a través de las cuales Joaquim Falcó conecta con el espectador. Una conexión que, a primer golpe, se establece por la relación que cada uno podemos tener del objeto respecto a nuestro día a día, pero que automáticamente pasa a otro nivel al producirse el impacto del color con el que el artista pretende llegar a nosotros. 25 obras que nos muestran la explosión del volumen y las texturas. Totalmente alejado de convencionalismos, la intimidad de la mirada de Falcó lleva el arte a cualquier rincón de nuestra percepción.

Como si de un Warhol tridimensional se tratara, comprendemos la naturalidad de unos objetos que, reflejados a través de las manos de este artista, ahora brillan con luz propia. Y, cual Eddie Sedgwick, puedes sumergirte en esta forma tan innovadora de entender la expresividad en el arte en ese aura del pop-art que nos traslada la atmósfera de Studio 54 a las calles de Madrid.